„Hallo?“
Astrid Lessbrück zitterte. Bodenkälte kroch von den Küchenfliesen herauf und hüllte ihre nackten Beine unter dem weiten T-Shirt ein. Das weiße Licht einer Straßenlaterne fiel durch ein Fenster, vor dem sich dunkle Tannen im Wind wiegten, und erhellte die dunkle Singleküche spärlich. Über der Spüle zeigte eine Digitaluhr die Zeit: kurz nach halb vier.
„Hallo? Wer ist denn da?“ Ihre Hand klammerte sich fester um den weißen Telefonhörer. Als Polizeibeamtin war sie eigentlich kein ängstlicher Mensch, doch diese nächtlichen anonymen Anrufe … die gingen allmählich an die Substanz. Und dieser, das spürte sie, war anders.
Sie hätte aufhängen, den Hörer neben die Gabel legen und weiterschlafen sollen, wie in den zwei Nächten zuvor. Aber irgendetwas ließ sie inne halten. Irgendetwas an dem Schweigen am anderen Ende der Leitung – und sie wusste selbst, wie bescheuert das klang – schien ihr vertraut.
Zumindest glaubte sie das. Bis von jenseits der Verbindung ein Schrei ertönte, der aus den Tiefen der Hölle zu stammen schien.
|
